(para o Eu... na volta e do Drummond)
A poesia é incomunicável.Fique torto no seu canto.Não ame.Ouço dizer que há tiroteioao alcance do nosso corpo.É a revolução? o amor?Não diga nada.Tudo é possível, só eu impossível.O mar transborda de peixes.Há homens que andam no marcomo se andassem na rua.Não conte.Suponha que um anjo de fogovarresse a face da terrae os homens sacrificadospedissem perdão.Não peça.Carlos Drummond de Andrade
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