Miblogamucho

Blogs do ano 2011

2012-01-30T01:28:00.004Z

Foram hoje conhecidos os resultados finais do concurso Blogs do ano 2011 que o Aventar promoveu.
A este canto coube o 3º lugar na categoria Livros/Literatura/Poesia.

Tal não teria sido possível sem o apoio de todos os que nele votaram e divulgaram a iniciativa, e dos amigos que, por várias formas fizeram chegar, manifestações de incentivo.
A todos o meu MUITO OBRIGADA por todo apoio que recebi!

Parabéns aos outros nomeados na mesma categoria - Clube de Leitores - que conquistou o 1º lugar e à A livreira Anarquista, a quem foi atribuído o 2º prémio.

Um agradecimento especial ao Aventar, que teve coragem de levar para a frente a iniciativa, que, como facilmente se percebe, implicou muito trabalho e pela forma coerente e democrática como permitiu a inscrição e nomeação dos blogues.

Por fim, um agradecimento especial, a quem, acreditando mais que eu, me inscreveu no concurso, mesmo contra a minha vontade.
Fica o estímulo e a promessa de voltar a estas lides com maior regularidade, pois a poética da vida tem sido levada pela voragem do dia a dia.

2012-01-25T19:40:00.000Z

Até dia 28 de Janeiro está a decorrer no AVENTAR eleição do blog do ano e o Miblogamucho está na "corrida"

Para votar é só carregar AQUI, procurar a categoria Livros / Literatura / Poesia (está por ordem alfabética) seleccionar o nome Miblogamucho, com uma bolinha do lado esquerdo, e carregar em Vote.
É válido um voto por cada IP e de 24 em 24 horas.
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Uma voz na pedra

2012-01-23T17:31:00.002Z

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.
Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha tristeza é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

O Regresso

2012-01-17T17:31:00.005Z

(foto: Tó Gomes, Caldas da Rainha, captada na Cidade da Praia - Cabo verde)

Como quem, vindo de países distantes fora de si,
... chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

Manuel António Pina

Tudo é Paixão

2012-01-17T17:20:00.002Z

Assim me perguntaste,
assim te respondi:
tudo é paixão.

Como não lamber
da tua pele, o mel
que o desejo fabrica?

E como a minha boca
não recolher o néctar
da tua boca?

Ou como não sorver
das tuas mãos o pólen
da ternura?

E se, em vez de paixão,
for sexo apenas,
ou loucura?

Pode até não ser amor.
Mas, seja o que for,
não é pior.

Joaquim Pessoa, in 'Ano Comum'

Sem...

2012-01-13T23:44:00.000Z

2012-01-07T00:23:00.002Z

Para mim o
amor
fica-me justo

Eu só visto
a paixão
de corpo inteiro

Maria Teresa Horta

A minha saudade tem o mar aprisionado

2011-06-19T22:04:00.005+01:00

A minha saudade tem o mar aprisionado

na sua teia de datas e lugares.
É uma matéria vibrátil e nostálgica
que não consigo tocar sem receio,
porque queima os dedos,
porque dilacera os olhos.
E não me venham dizer que é inocente,
passiva e benigna porque não posso acreditar.
A minha saudade tem mulheres agarradas ao pescoço dos que partem,
crianças a brincarem nos passeios,
amantes ocultando-se nas sebes,
soldados execrando guerras.
Pode ser uma casa ou uma rede
das que não prendem pássaros nem peixes,
das que têm malhas largas para deixar passar
o vento e a pressa das ondas no corpo da areia.
Seria hipócrita se dissesse que esta saudade
não me vem à boca com o sabor a fogo das coisas incumpridas.
Imagino-a distante e extinta,
e contudo cresce em mim como um distúrbio da paixão.

José Jorge Letria

2010-12-08T16:09:00.003Z

Hoje vou correr à velocidade da minha solidão

Al Berto

2010-12-08T16:03:00.002Z

Faz-me o favor de não dizer absolutamente nada!
Supor o que dirá
Tua boca velada
É ouvir-te já.

É ouvir-te melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das caras e dos dias.

Tu és melhor - muito melhor!
Do que tu. Não digas nada. Sê
Alma do corpo nu
Que do espelho se vê.

Mário Cesariny

Divagações a propósito de uma foto

2010-07-04T17:00:00.002+01:00

(republicando)

Há muito que não se encontravam.
Os dias corriam uns atrás dos outros na exacta proporção em que o desejo ia aumentando.
Desde sempre pouco tinham dito um ao outro.
Conversas banais, de tempos e lugares, pequenas confidências sem grande importância e muitos jogos de sedução.
Jogos por jogos, em percursos em que se iam espantando um ao outro, mas que recusavam parar.
Talvez pela vaidade, pelo orgulho ou simplesmente porque quiseram deixar correr ou quem sabe, porque lhes apeteceu.
Conheciam-se profundamente. Não de alma, mas de corpo. Exploravam-se, explorando-se um ao outro minuciosamente. Os tempos e os lugares não eram compatíveis. As vidas também não. Restos do passado e vestígios do presente tolhiam voos e atitudes diferentes.
Em tempos quebraram o frágil laço que os unia. Desentendimentos, dúvidas e muitos medos.
Não havia mais para dar.
Nem sequer vontade de tomar decisões, nem decisões a tomar. As realidades não se coadunavam.
E o medo, esse, impedia de viver plenamente os breves momentos que tinham.
O frágil laço pouco tempo durou quebrado.
Batia-se o fim da primavera e o tímido começo do verão. Eram ainda aqueles tempos do ano em que os desejos mais afloram à pele e à mente. Sem grandes conversas e divagações foi mesmo a pele que falou mais alto.
A ela fascinava-a esse turbilhão de novas sensações. Novas umas, velhas outras, mas ainda assim, todas elas novas de tão esquecidas estavam. O que o fez avançar novamente é ainda uma ponta da história que ficou por contar.
O que interessa agora é contar, que nesta estranha ligação, há um fio que vai unindo algumas partes da história.
E esse fio é o mar.
Talvez esse fio seja até levemente obsessivo. Por ele perderam tempos que não tinham. E por ele, também, já tiveram alguns momentos de profunda felicidade, mesmo que muito breves.
Mas como já foi contado lá para o início, o tempo não se coaduna, nem nunca se coadunou com os desejos.
As portas se saída foram-se abrindo nos sonhos, e foi aí que se encontraram.

E esse encontro começou quando a mão esquerda dele tocou ao de leve na sua anca nua.
Ops! Um pequeno estremecimento!
A direita lentamente avançou pelo interior da coxa, enquanto duas línguas se encontravam, ora em luta desesperada, ora languidamente, como se o tempo guardasse a espera de todos os momentos desejados.
Mas ela, numa das suas fugas, procura-lhe o pescoço e aquela pequena linha de que tanto gosta de mordiscar.
As mãos, essas, entretanto perderam o controle e percorrem agora os corpos que se enleiam e contorcem a cada toque.
E nesse percorrer constante uma língua encontra-se com os mamilos dela, que por antecipação ficaram rijos de prazer. E pelo ventre a percorre enquanto lhe agarra as nádegas que puxa com firmeza contra si. E nessa descida vai encontrar-se com os pêlos curtos do seu púbis e é aí que se retém. A sua língua acaricia-os agora e a cada toque ela arqueia-se de prazer.
Pedem-se mais.
Desejam-se.
O suor inunda-os e os gemidos aumentam de intensidade. Ele penetra-a agora. Lenta mas ritmadamente, a um ritmo que cresce ao sabor dos desejo.
Um silvo agora.
Cada vez mais agudo e mais e mais.
- Que foi isto? – pergunta-se.
- O despertador! PORRA! Logo agora!

Mas se bem se lembram os tempos e os lugares não eram compatíveis e este encontro deu-se no mundo dos sonhos.

TENHO OS OLHOS GASTOS

2010-06-09T01:00:00.004+01:00

Em resposta a um desafio da Cleópatra, cujo mote é "Tenho os olhos gastos"

Tenho os olhos gastos, meu amor.
Cansaram-se de tanto caminhar nas linhas das cartas que escreveste.
Sabes, guardo-as todas.
Até ao mais pequeno bilhete, daqueles que deixavas na mesa da cozinha ao lado da caneca do café para eu ler quando acordava e tu já não estavas.
Tenho saudades das tuas cartas, meu amor.
De sentir a poesia da tua escrita e de imaginar os teus dedos a navegar as folhas de papel com a mesma ternura que afagavas os meus cabelos e a linha do meu pescoço.
Perdemos a poesia, amor.
Deixámos-nos envolver no turbilhão e perdemo-nos.
Perdi-me.
E perdi-te.
Gastei os olhos também aí e as palavras.
Essas, guardo-as agora no fundo dos meus olhos cansados na espera permanente de te ter de volta.

Crepúsculo

2010-05-23T17:16:00.003+01:00

É quando um espelho, no quarto,
se enfastia;
Quando a noite se destaca
da cortina;
Quando a carne tem o travo
da saliva,
e a saliva sabe a carne
dissolvida;
Quando a força de vontade
ressuscita;
Quando o pé sobre o sapato
se equilibra...
E quando às sete da tarde
morre o dia
- que dentro de nossas almas
se ilumina,
com luz lívida, a palavra
despedida.

David Mourão Ferreira

25 Abril 1974 - III

2010-04-25T02:37:00.001+01:00

A revolução vista por uma televisão francesa (parte 3 de 3)

25 Abril 1974 - II

2010-04-25T02:34:00.003+01:00

A revolução vista por uma televisão francesa (parte 2 de 3)

25 de Abril de 1974 - I

2010-04-25T02:31:00.002+01:00

A revolução vista por uma televisão francesa (parte 1 de 3)

25 de Abril 1974

2010-04-25T02:21:00.001+01:00

Imagens filmadas pela televisão francesa no dia 25 de Abril de 1974

1964 - Luis Cília - "Meu país"

2010-04-25T02:06:00.001+01:00

Meu país meu pais
Do céu límpido calmo
De campos cultivados
De praias e montanhas.

É para ti meu canto
A minha esperança.

Ouço a tua voz triste
Oh, meu país sem culpa
Ouço-a nos dias mornos
No amanhecer cinzento.

E é para ti meu canto
A minha esperança.

Meu país onde a traição domina
E o medo assoma nas encruzilhadas
Meu país de prisões e covardias
E de ladrões de estradas.

Meu país de operários
Cavadores, marinheiros
Meu país de mãos grossas
Plebeu, sensual, resistente.

É para ti meu canto
A minha esperança.

Para ti meu país
Levanto a minha voz sobre o silêncio
Desta noite de angústias
E de medos.

Nada pode calar
O nosso riso aberto
Ei-lo que invade
A terra portuguesa
E vozes juvenis formam o coro.

Por isso é para ti meu canto
A minha esperança.

Já ouço passos,
Vêem na distância
Desfraldando bandeiras e cantando
E é para ti oh! meu país liberto
O seu canto de esperança e claridade.

Daniel Filipe

Os graffiti do 25 de Abril de 1974

2010-04-25T01:57:00.000+01:00

Abrigo-me

2010-04-21T23:36:00.003+01:00

Abrigo-me de ti
de mim não sei
há dias em que fujo
e que me evado

há horas em que a raiva
não sequei
nem a inveja rasguei
ou a desfaço

Há dias em que nego
e outros onde nasço

há dias só de fogo
e outros tão rasgados

Aqueles onde habito com tantos
dias vagos.

Maria Teresa Horta

TODOS PELA LIBERDADE

2010-02-11T09:21:00.008Z

PELA LIBERDADE

POR UMA IMPRENSA LIVRE

"O primeiro-ministro de Portugal tem sérias dificuldades em lidar com a diferença de opinião.

Esta dificuldade tem sido evidenciada ao longo dos últimos 5 anos, em sucessivos episódios, todos eles documentados. Desde o condicionamento das entrevistas que lhe são feitas, passando pelas interferências nas equipas editoriais de alguns órgãos de comunicação social, é para nós evidente que a actuação do primeiro-ministro tem colocado em causa o livre exercício das várias dimensões do direito fundamental à liberdade de expressão.

A recente publicação de despachos judiciais, proferidos no âmbito do processo Face Oculta, que transcrevem diversas escutas telefónicas implicando directamente o primeiro-ministro numa alegada estratégia de condicionamento da liberdade de imprensa em Portugal, dão uma nova e mais grave dimensão à actuação do primeiro-ministro.

É para nós claro que o primeiro-ministro não pode continuar a recusar-se a explicar a sua concreta intervenção em cada um dos sucessivos casos que o envolvem.

É para nós claro que o Presidente da República, a Assembleia da República e o poder judicial também não podem continuar a fingir que nada se passa.

É para nós claro que um Estado de Direito democrático não pode conviver com um primeiro-ministro que insiste em esconder-se e com órgãos de soberania que não assumem as suas competências.

É para nós claro que este silêncio generalizado constitui um evidente sinal de degradação da vida democrática, colocando em causa o regular funcionamento das instituições.

Assistimos com espanto e perplexidade a esse silêncio mas, respeitando os resultados eleitorais e a vontade expressa pelos portugueses nas últimas eleições legislativas, não nos conformamos. Da esquerda à direita rejeitamos a apatia e a inacção.

É a liberdade de expressão, acima de qualquer conflito partidário, que está em causa.Apelamos, por tudo isto, aos órgãos de soberania para que cumpram os deveres constitucionais que lhes foram confiados e para que não hesitem, em nome de uma aparente estabilidade, na defesa intransigente da Liberdade."

Do Vinícios e em consonacia

2009-12-13T01:34:00.001Z

Dialética

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste...

Vinício de Morais

Sonho impossível

2009-11-16T01:13:00.002Z

Há dias em que todos os sonhos soam a impossíveis e apetece desistir.

Um arrepio na pele - "O Haver", de Vinicius de Moraes

2009-10-28T20:32:00.004Z

Quanto sentimento cabe e de quanto desligar da realidade se é capaz.
Um sentimento de frustração aflora na pele por não ser capaz de, em palavras, transmitir sentires, sabores e odores com mestria.
Valha-nos os homens das palavras... e nisso Vinicius foi mágico.
Uma vénia.
Saravá!

***

"Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
– Perdoai!eles não têm culpa de ter nascido...

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo que existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento
Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade
Do tempo, essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria
Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história...

Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa
Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do seu reino.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade
Pelo momento a vir, quando, apressada
Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante
Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...

Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens."

Amantes - Neruda

2009-10-11T19:41:00.005+01:00

"Dois amantes felizes não têm fim nem morte, nascem e morrem tanta vez enquanto vivem, são eternos como é a natureza."

Pablo Neruda

Carteiro em bicicleta - João Afonso

2009-10-11T18:31:00.004+01:00

Rodeada de memórias de uma infância que ainda corre.
Das viagens diárias.
Do riso aberto que fazia explodir e da ternura que corria das mãos e dos lábios.
Para um outro João Afonso que ainda não sabe que realejo vai ser.

A garrafa de Gin

2009-08-28T02:07:00.004+01:00

aos gins de verão e a todo o resto

Uma garrafa de gin

estava a preocupar

o pescador.

A garoupa e o rodovalho

Não tinham aparecido

pró jantar

que fazer?

Telefonou ao ministro

da Pesca e do Trabalho

mas o ministro

estava a trabalhar

na cama

com a mulher.

Foi então

que a garrafa de gin

sugeriu discretamente

porque não

telefonar ao presidente?

Telefonaram.

O presidente da nação

estava em acção

na cama

com a mulher.

Nessa altura,

até que enfim,

encontraram a solução

o pescador

foi para a cama

com a garrafa de gin.

Mário-Henrique Leiria, in "Contos do Gin-Tonic"

Os dias são à noite

2009-08-24T02:37:00.003+01:00

Para fazer companhia ao som das ondas que entra pela janela.

Instantes

2009-08-06T17:07:00.005+01:00

No banco do jardim, como numa sala de espera, pergunta se alguém virá para a buscar, antes que a noite chegue.

E eu, do outro lado do tempo, abro o caderno para lhe escrever: «Um dia saberás o que disseram todas as cartas que não abriste; e perante o vazio a que a tua vida se resume, responderás que pouco importa o tempo, quando a eternidade
te cobriu com a sua noite, há muito.»
Depois, vou ao correio.

«Esqueceu-se de pôr a morada», diz-me o empregado.
«Não sei para quem escrevo», digo-lhe.
E meto na caixa o envelope em branco para que alguém, um dia, o descubra num fundo de posta restante. E ao ler o que lhe escrevi, talvez se sente num banco de jardim, pouco antes da noite, pensando no que é a vida em que todo o futuro se fixa nesse instante que não chegou a ser.

Nuno Júdice

Começar de novo

2009-07-18T16:49:00.001+01:00

Já falta tão pouco...

Vermelhos

2009-07-16T23:10:00.003+01:00

Vermelhos.
Vivos.
Muito vivos e outros já idos.
Para lembrar sempre, antes que, de revisões propostas, haja aprovações.
Triste país este com actores de tão fraca cultura e menor memória.

Todo este céu, do Fausto

2009-07-08T22:46:00.002+01:00

Abraça-me bem e cobre o meu corpo, enfim
Nesse agasalho, são os teus braços, sim, cuida de mim
Basta-me um gesto, porém, abraça-me bem

Bem no teu colo, chega-me mais a ti, um pouco mais
Suavemente, assim, tudo por fim
São mágoas que eu consolo, bem no teu colo

Todo este céu, de pássaros e tons, muito assombrados
Traz o teu ser, tão bom, todo este som
Desce a nós, como um véu, todo este céu

Lançado à terra, sobre restingas e ilhéus, mil sombras de asas
Lembram a ausência de um Deus, num último adeus
Pois só o teu afago me espera, lançado à terra

Qualquer coisa acontece no mais alto dos céus
Qualquer coisa no fundo do meu coração
Mas não sei das trevas, nem da luz
Pois sem ti não há nem céu nem chão
E se a noite já ronda a minha cruz
Luz nas trevas, minha paixão

A poetica das coisas

2009-06-29T01:21:00.009+01:00

A poetica dos coisas esvai-se quando as horas, os minutos e os segundos não são os únicos a marcar o tempo.

É então que as almas cerram as cortinas e, apesar do anoitecer lá fora, deixam as luzes por acender.

A FRASE (republicando)

2009-05-05T22:20:00.008+01:00

Porque a vida é rendonda, por vezes os momentos repetem-se.

Hoje caiu-me uma frase no colo.

Vinha sozinha. Desacompanhada de todas a outras que me povoavam o pensamento.

Ao princípio assustei-me.

Uma frase assim sozinha não fazia muito sentido.

Uma frase assim tão grande e ali caída, realmente, não fazia nenhum sentido.

Mais atentamente olhei-a e tentei descodificá-la.

Li-a pausadamente como que a sorver cada palavra que a compunha.

Encontrei um verbo: o Querer. Logo mais à frente estava outro: agora era o Mudar. E ainda outro: o Desejar.

Pelo meio andavam uns adjectivos, mais uns substantivos e ainda uns tantos nomes.

Peguei-lhe numa ponta e tentei levantá-la do colo para a colocar perto dos olhos.

Ops!

Palavra atrás de palavra foi caindo da frase, fazendo pufff conforme iam tocando na mesa.

Mais uma vez espantada fiquei a olhar e a lamentar a minha proverbial inabilidade para lidar com frases e palavras.

Uma amálgama de palavras repousavam agora ao monte ao lado do café que me acompanhava.

E agora?

Como é que vou descodificar isto?

Como é que vou perceber porque é que esta frase se quis soltar das outras que me povoavam o pensamento?

Será que era mesmo importante para se fazer notar?

Bem, acho que não vai ser fácil descobrir.Naquela leitura apressada tinha-me limitado a ver as palavras e não a conjugá-las umas com as outras para fazerem o tal sentido que procurava agora.

A solução era montar tudo, como se de um puzzle se tratasse, procurando o sentido que a lógica do momento permitia.

Comecei pelos verbos. Pareciam-me os mais luminosos e os mais fáceis de escolher no meio de tanta palavra.

Primeiro peguei no Querer, logo a seguir apanhei o Desejar, depois foi a vez do Mudar, logo a seguir do Partilhar, depois o Sonhar, o Ter, seguiu-se o Tirar e por fim aquele me parecia mais descabido ali: o Perder.

Na outra ponta da mesa fui guardando alguns substantivos, nomes, pronomes, adjectivos e conjunções, para os poder ir tirando para juntar aos verbos conforme me fazia mais sentido.

Era um jogo de paciência que ali me esperava.

Tentativa atrás de tentativa, a ideia que tinha é que os verbos não cabiam com as palavras guardadas no outro canto.

O querer e o desejar eram os mais fortes de todos, dizia-me o pensamento.

E era ali, que entrava o pronome que mais se repetia. Eras Tu que queria e desejava mesmo.

E seria ali que o perder se encaixava?

Será que era um querer que de tanto querer já não quero mais?

Ou era o Querer e o Tu que não se conjugavam com o Eu?

Ou será que o Desejar tanto o Mudar não tornaria o gosto do Querer - do querer-te - aquele Desejar imenso, numa coisa quase irreal onde só cabia

Eu?

Ou será que é o Ter o que se quer sem nunca o Ter realmente – nunca o Ter pela alma - que ali faziam todo o sentido?

Que confusão reinava ali!

Voltei a olhar o monte das palavras e logo ali descobri uma em que não tinha reparado ainda: Futuro.

E aí foi mais fácil conjugar tudo.

Outros quereres se abriram na esperança de outros teres que ainda não se desejam, nem se sonham, porque o Futuro não se conjuga, para já, com o Conhecer, o Querer, o Sonhar e o Partilhar.

(Caldas da Rainha, 5 de Abril de 2006)

Cantiga do Desemprego - Fausto

2009-05-01T22:40:00.002+01:00

Uma cantiga de desemprego

Fumo um cigarro deitado no mês de Janeiro.
Fecho a cortina da vida, espreguiço em Fevereiro.
E procuro trabalho nesta esperança de Março.
Já me farta tanto Abril e aquilo que não faço.
Espreito por um funil a promessa de Maio,
porque esperar o prometido, nessa já não caio.
Queimo os dias de Junho no sol quente de Julho.
Esfrego as mãos de contente num sorriso de entulho.
Para teu grande desgosto, amo o teu corpo em silêncio.
e lentamente esquecido, digo-te adeus em Agosto.
Meu Setembro perdido numa esquina que eu roço.
E penso em Outubro o menos que posso.
Mas quando sinto a verdade daquilo que cansa,
morre então a saudade do tempo de andança.
E sinto força em Novembro, juro luta em Dezembro.
E sinto força em Novembro, juro luta em Dezembro.

1º de Maio de 1974

2009-05-01T18:15:00.010+01:00

Para que a memória não se apague: a maior manifestação de sempre realizada em Portugal.

Ainda corria o tempo das doces ilusões.

Sempre!

2009-04-25T00:26:00.000+01:00

Contribuo com o que posso

2009-04-20T23:03:00.004+01:00

Contribuo

com o que posso

para
a lixeira cultural

não é muito eu sei

outros dão muito mais

eu não passo de um amador

enfim

o importante

é cada um dar o seu melhor

como dizem os irresponsáveis.

Alberto Pimenta

...tudo cansa!

2009-04-20T00:39:00.002+01:00

Como de súbito na vida tudo cansa!
e cansa-nos a vida e nos cansamos dela,
ou ela é quem se cansa de nós mesmos,
na teima de existir e desejar?

Um dia é como se uma corda se quebrara,
ou como se acabara de gastar-se,
que nos prendia a tudo e tudo a nós.
Não é que as coisas percam importância,
as pessoas se afastem, se recusem,
ou nós nos recusemos.

O que sentimos é pior que quanto
dantes sentíamos nas horas ásperas
da fúria de não ter ou de ter tido.
Porque se sente o não sentir. Um tédio
Não como o tédio antigo. Nem vazio.
O não sentir. Que cansa como nada.
Até dizê-lo cansa. É inútil. Cansa.

Jorge de Sena

A Colectividade como Indivíduo Imortal

2009-04-19T18:55:00.003+01:00

A colectividade, apesar de ser o conjunto de todos os seus indivíduos, funciona exactamente como um indivíduo a mais. Assim como se no mundo houvesse toda a gente que existe e mais uma pessoa: esta pessoa seria exactamente todos num só.
A colectividade é também um indivíduo, um indivíduo como qualquer outro, mas é o indivíduo colectivo, na verdade colectivo e indivíduo. Com a vantagem sobre qualquer outro de não estar sujeito, como nós, às vacilações de um organismo mortal.
A colectividade é o indivíduo imortal. Feito da mesma massa humana que qualquer de nós, os indivíduos mortais.

Almada Negreiros, in "Textos de Intervenção"

Meu caro amigo a coisa aqui está preta!

2009-03-01T17:35:00.003Z

"Meu caro amigo me perdoe, por favor
Se eu não lhe faço uma visita
Mas como agora apareceu um portador
Mando notícias nessa fita

Aqui na terra tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

Muita mutreta pra levar a situação
Que a gente vai levando de teimoso e de pirraça
E a gente vai tomando e também sem a cachaça
Ninguém segura esse rojão

Meu caro amigo eu não pretendo provocar
Nem atiçar suas saudades
Mas acontece que não posso me furtar
A lhe contar as novidades

Aqui na terra tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

É pirueta pra cavar o ganha-pão
Que a gente vai cavando só de birra, só de sarro
E a gente vai fumando que, também, sem um cigarro
Ninguém segura esse rojão

Meu caro amigo eu quis até telefonar
Mas a tarifa não tem graça
Eu ando aflito pra fazer você ficar
A par de tudo que se passa

Aqui na terra tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

Muita careta pra engolir a transação
E a gente tá engolindo cada sapo no caminho
E a gente vai se amando que, também, sem um carinho
Ninguém segura esse rojão

Meu caro amigo eu bem queria lhe escrever
Mas o correio andou arisco
Se me permitem, vou tentar lhe remeter
Notícias frescas nesse disco

Aqui na terra tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n'roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

A Marieta manda um beijo para os seus
Um beijo na família, na Cecília e nas crianças
O Francis aproveita pra também mandar lembranças
A todo o pessoal
Adeus"

2009-02-24T21:57:00.011Z

Blog interdito a moralistas, polícias de Braga, políticos e lacaios do sistema

"A Origem do Mundo" Gustave Courbet, 1866

"Na primeira noite, eles aproximam-se

e colhem uma flor de nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem,

pisam as flores, matam-nos o cão.

E não dizemos nada.

Até que um dia, o mais frágil deles,

entra sozinho em nossa casa,

rouba-nos a lua, e, conhecendo o nosso medo,

arranca-nos a voz da garganta.

E porque não dissemos nada,

já não podemos dizer nada."

Maiakovski (1893-1930)

"Primeiro levaram os comunistas

Mas não me importei com isso

Eu não era comunista
Em seguida levaram alguns operários

Mas não me importei com isso

Eu também não era operário
Depois prenderam os sindicalistas

Mas não me importei com isso

Porque eu não sou sindicalista
Depois agarraram uns sacerdotes

Mas como não sou religioso

Também não me importei
Agora estão me levando

Mas já é tarde."

Bertold Brecht (1898-1956)

2009-02-22T02:20:00.003Z

Quando o silêncio diz tudo as palavras quedam-se e alma retraí-se.
O melhor de dois mundos só existe enquanto permitimos.
E pronto!
Foi-se…
É estranho mas também sabe bem o despir das ilusões
Será este o verdadeiro sabor da Liberdade?

A poesia é incomunicável.

2009-02-20T01:04:00.003Z

(para o Eu... na volta e do Drummond)

A poesia é incomunicável.

Fique torto no seu canto.

Não ame.
Ouço dizer que há tiroteio
ao alcance do nosso corpo.

É a revolução?

o amor?

Não diga nada.

Tudo é possível, só eu impossível.

O mar transborda de peixes.

Há homens que andam no mar

como se andassem na rua.

Não conte.

Suponha que um anjo de fogo

varresse a face da terra
e os homens sacrificados
pedissem perdão.

Não peça.

Carlos Drummond de Andrade

A propósito de um dia

2009-02-15T15:14:00.008Z

Sentir. Só sentir...

Sentir lentamente, ora a solo e em duo.

Com dia marcado, ou noutro qualquer ao acaso

não importa.

Mas importa, isso sim, saber-se um ser único ente tantos.

Diferente e sempre ali.

É isso, lembra-te.

Deixemos os maniqueísmos. O cinza e o creme também existem e a beleza está lá.

E perfeitos só os Deuses, mas a esses ...

Ney Matogrosso, só por si um Poema

2009-02-13T01:17:00.000Z

POEMA

Eu hoje tive um pesadelo e levantei a tempo, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro alguém com seu carinho
E lembrei de um tempo
Porque o passado me trás uma lembrança... do tempo em que eu era criança
E o medo era motivo de choro, desculpa para um abraço ou um consolo

Hoje eu acordei com medo, mas não chorei, nem reclamei abrigo
No escuro eu via um infinito sem presente, passado ou futuro
Senti um abraço forte já não era medo, era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim

De repente a gente vê que perdeu ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingénua, que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio, mas também bonito porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu a minutos atrás...

2009-02-11T00:50:00.000Z

"Sou como você me vê.

Posso ser leve como uma brisa ou forte como uma ventania.

Depende de quando e como você me vê passar."

Clarice Lispector

A Verruga - Mário Henrique Leiria

2009-02-05T23:47:00.004Z

foto Emília Duarte, in Olhares

"Estava eu sentado lá em casa, quando ouvi a minha tia dizer «uff!».
Suspeitei logo que havia coisa. Fui ver. Tinha-lhe nascido uma verruga na orelha. Não me pareceu normal.
Procurei imediatamente o meu tio, que é brigadeiro.
-Vamos falar com o ministro - disse o meu tio.
Fomos.
O ministro, em princípio, não quis acreditar. Não podia ser, aquilo não era normal. Claro que não era normal mas eu tinha visto, e foi o que lhe disse.
-Nesse caso, o melhor será fazer como se não soubéssemos de nada - propôs o ministro. - O senhor já pensou o que isto pode causar? - Continuou, ansioso. - Começam por aí a inquirir, a verruga complica-se, os anarquistas, sempre prontos para a insídia, aproveitam o momento, a greve surge, as coisas atrapalham-se, intervenção das Potências, a guerra, que sei eu? Não, não digamos a ninguém. Guardemos segredo, o Estado o compensará.
Olhei para o meu tio, brigadeiro como já tive oportunidade de fazer notar, e vi que realmente o caso parecia grave. No entanto, duvidando um pouco, inquiri ao ministro:
-A coisa é assim tão importante, Excelência?
- Mais que isso, meu amigo, mais que isso. A pátria está em tremendo perigo.
Senti que era a hora da decisão.
- Se a pátria periga, não desejo a mínima recompensa. Comigo é assim. Pela pátria, tudo. Calarei.
Calámos
Dias depois a minha tia recebia uma carta escrita pelo próprio Imperador. Agradecendo. Louvando.
A carta ainda lá está. A verruga também.
Quanto a mim, continuo sentado lá em casa.
Calado."

Mário Henrique Leiria, in Contos do Gin-Tónico

Conhaques e religião

2009-02-03T15:33:00.005Z

Foto: Luis Gonzaga Ribeiro

Estava a jantar no PING-PONG com uma amiga realmente simpática.

Na altura do conhaque a acompanhar o café, lembrou-se de repente: «e se este fosse o último?». Pediu mais outro conhaque, mesmo antes de acabar o que estava a degustar.

À porta, quando saía, o Tião Medonho atirou-lhe quatro de 38 exactas, abaixo do diafragma, e foi-se embora.

Isto de religião é uma coisa tremendamente complicada, sempre tenho dito.

E a minha mãe confirma.

Mário-Henrique Leiria, in Contos do Gin-Tonic

O agasalho

2009-02-02T00:35:00.007Z

Ante o frio,
faz com o coração
o contrário do que
fazes com o corpo:
despe-o.
Quanto mais
nú
mais ele encontrará
o único agasalho possível
um outro
coração.
Mia Couto, in "Chuva Pasmada"

É difícil

2008-09-25T00:12:00.003+01:00

Pedro Abrunhosa - É Difícil

"Eu não quero ser a luz que já não sou,

Não quero ser o primeiro

Sou o tempo que acabou.

Eu não quero ser

As lágrimas que vês,

Não quero ser primeiro

Sou um barco nas marés."

Devia morrer-se de outra maneira

2008-09-16T11:01:00.006+01:00

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados,
fartos do mesmo sol a fingir de novo todas as manhãs,
convocaríamos os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer:
"Fulano de tal comunica a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo,
fatos escuros, olhos de lua de cerimónia,
viríamos todos assistir à despedida.
Apertos de mãos quentes.
Ternura de calafrio."Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se em fumo...
tão leve... tão sutil... tão pólen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de Outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira

Surpresas

2008-09-07T14:47:00.005+01:00

Quando se esquecem, por momentos, as esperanças nos passados que se julgavam futuros e os olhares e os tempos se espairam por lugares há muito não visitados, a alma rejuvenesce e os sentimentos tornam-se mais fortes.
Há surpresas que valem tudo e tudo que vale ouro.

2008-09-06T13:26:00.004+01:00

Dei-te os dias, as horas e os minutos

Destes anos de vida que passaram.

Nos meus versos ficaram

Imagens que são máscaras anónimas

Do teu rosto proibido.

A fome insatisfeita que senti

Era de ti,

Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,

Conto as desilusões no rol do coração,

Recordo o pesadelo dos desejos,

Olho o deserto humano desolado,

E pergunto porquê, por que razão

Nas dunas do teu peito o vento passa

Sem tropeçar na graça

Do mais leve sinal da minha mão.

Miguel Torga

2008-08-07T01:11:00.000+01:00

R.I.P.

A necessidade dos chefes

2008-07-20T16:22:00.003+01:00

De todos os hábitos a que nos entregamos, um reina sobre todos os outros no que se refere a malefícios quanto ao mundo futuro.
Ê o hábito de ter chefes.
O medo das responsabilidades, o gosto de se encostar aos outros, o jeito mais fácil de não ter que decidir os caminhos fizeram que a cada instante lancemos os olhos à nossa volta em busca do sinal que nos sirva de guia.
Quando surge uma dificuldade de carácter colectivo, a primeira ideia é a de que devia surgir um homem que tomasse sobre os seus ombros o áspero martírio de ser chefe.
Pois bem: pode ser que isto tenha trazido grandes benefícios em outras crises da História; nem vale por outro lado a pena saber o que teria sido a dita História se outras se tivessem apresentado as circunstâncias.
Mas, na presente, a verdadeira salvação só virá no dia em que cada homem se convencer de que tem que ser ele o seu chefe. Ou, dentro dele, Deus.

Agostinho da Silva, in 'Textos e Ensaios Filosóficos'

Poetando

2008-07-15T20:20:00.003+01:00

- Chovia aquela noite...

- Chovia no sonho?

- Oh, Doutor, o senhor sofre mesmo de poesias: então não chove nos sonhos?

- Eu, poesias?

- Não é de agora. O senhor já anda poetando há muito tempo. Por exemplo, quando o senhor me aconselha para eu cortar nas bebidas...

- Acha que isso é poesia?

- Então não é? Cortar-se na bebida? A gente pode cortar nas árvores, cortar na roupa, cortar sei lá onde, mas diga lá, Doutor, que faca corta um líquido? Só a faca da poesia.

- Você anda muito inspirado nestes dias, meu caro Bartolomeu.

- Ah, é verdade! Há ainda mais outra: o senhor diz que beber me faz gota. Sabendo os litros que eu bebo, Doutor, é preciso muita poesia para falar em gota…

In “Veneno de Deus e Remédios do Diabo”, Mia Couto

2008-07-13T01:51:00.007+01:00

percorro o tempo

colho imagens

sobrevêm odores

gestos e sensações

apetece-me dizer:

FAZES-ME FALTA

agora

no meu vale de um lugar só

O Haver, de Vínicius

2008-07-05T14:36:00.003+01:00

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
- Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido...

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento
Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade
Do tempo, essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria
Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história.

Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera em face da injustiça e o mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa
Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do seu reino.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade
Pelo momento a vir, quando, apressada
Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante
Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...

Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens.

Vínicius de Morais

2008-06-30T19:39:00.004+01:00

Correm os olhos paisagens distantes.
Recheiam-nas de gente e de memórias.
Ao longe ficam umas quantas e outras, as felizes, puxam-se para mais perto.
Vogam interrogações.
Questões profundas que ficam sem respostas e outras que tardam em chegar.
Olha-se o que não se quer ver e atrevem-se olhares mais além que, de tão longínquos, se tornam impossíveis.
E umas gotas rolam.
Tem dias em que viver também cansa e a saudade mata.

A pressa

2008-06-29T13:33:00.003+01:00

A pressa
com que se despe

Nem na alma lhe apetece
qualquer veste
A pressa
com que se despe

Até da carne e da pele
se pudesse

David Mourão-Ferreira, in "Obra Poética"

Quase um poema de amor

2008-06-22T16:57:00.001+01:00

Há muito tempo já que não escrevo um poema
De amor.
E é o que eu sei fazer com mais delicadeza!
A nossa natureza
Lusitana
Tem essa humana
Graça
Feiticeira
De tornar de cristal
A mais sentimental
E baça
Bebedeira.

Mas ou seja que vou envelhecendo
E ninguém me deseje apaixonado,
Ou que a antiga paixão
Me mantenha calado
O coração
Num intimo pudor,
- Há muito tempo já que não escrevo um poema
De amor.

Miguel Torga, in "Antologia Poética"

Ser, parecer

2008-06-18T22:12:00.001+01:00

Entre o desejo de ser
e o receio de parecer
o tormento da hora cindida

Na desordem do sangue
a aventura de sermos nós
restitui-nos ao ser
que fazemos de conta que somos

Mia Couto

2008-06-08T17:34:00.001+01:00

The Piano ::: Michael Nyman

Porque a alma está assim.

2008-06-01T19:27:00.003+01:00

Se eu pudesse dizer-te: - Senta aqui
nos meus joelhos, deixa-me alisar-te,
ó amável bichinho, o pêlo fino;
depois, a contra-pêlo, provocar-te!
Se eu pudesse juntar no mesmo fio
(infinito colar!) cada arrepio
que aos viajeiros comprazidos dedos
fizesse descobrir novos enredos!
Se eu pudesse fechar-te nesta mão,
tecedeira fiel de tantas linhas,
de tanto enredo imaginário, vão,
e incitar alguém: - Vê se adivinhas...
Então um fértil jogo amor seria.
Não este descerrar a mão vazia!

Alexandre O'Neill

Palavra que desnudo

2008-05-31T22:01:00.004+01:00

Entre a asa e o voo
nos trocámos
como a doçura e o fruto
nos unimos
num mesmo corpo de cinza
nos consumimos
e por isso
quando te recordo
percorro a imperceptível
fronteira do meu corpo
e sangro
nos teus flancos doloridos
Tu és o encoberto lado
da palavra que desnudo

Mia Couto

2008-05-22T00:35:00.008+01:00

Copiada daqui: Fliscorno

"O lado certo está, creio-o bem, quando recusamos a indiferença e não admitimos a resignação."

Batista Bastos, DN, edição de 21/05/2008

Urge agir e mostrar o descontentamento de forma veemente.

2008-05-22T00:32:00.001+01:00

Tirado daqui: http://boicotemarcas.blogspot.com

As mãos e o desejo

2008-05-18T00:15:00.010+01:00

E as minhas mãos sobre o lençol caminham à procura do teu corpo, percorrem-no branda, primeiro brandas e à medida que melhor te distingo no escuro do quarto, imóvel, aguardando-as, mergulho em ti a minha boca: as mãos a tropeçarem no desejo.

Maria Teresa Horta in "Ambas as mãos sobre o corpo", 1970

O passar do tempo

2008-05-12T23:56:00.006+01:00

(...) Do lado direito um sorriso normal e do lado esquerdo um canino ou isso, o vértice de um canino, a brilhar. Talvez haja quem ache isso feio, eu acho lindo.
Como achava lindas as rugas do teu pescoço, o que o tempo começava a mudar em ti.
Não é que envelhecesses, não envelhecias ainda, ninguém envelhece aos quarenta e três anos, a idade apenas a tornar-se mais nítida e a aumentar-te o encanto(...)

António Lobo Antunes, "Dulcinha", In Visão.

Amor é bicho instruído

2008-05-08T00:09:00.007+01:00

Amor é bicho instruído

Olha: o amor pulou o muro

o amor subiu na árvore

em tempo de se estrepar.

Pronto, o amor se estrepou.

Daqui estou vendo o sangue

que escorre do corpo andrógino.

Essa ferida, meu bem

às vezes não sara nunca

às vezes sara amanhã.

Carlos Drummond de Andrade

Para o Afonso

2008-05-04T14:51:00.004+01:00

(re-publicando)

Olhei-te pela primeira vez naquele sábado, ao fim do dia. A noite anterior, sabendo-te já cá fora passei-a a imaginar o teu rosto, o teu corpo e a intuir o teu carácter.
Desejava-te forte, lindo e a marcares todos desde o primeiro contacto.
Mas naquele sábado ao olhar-te ali naquela caixa senti-te tão frágil. Queria tocar-te e apertar-te com firmeza contra o meu peito. Sabia que não era possível e aí os sentimentos falaram mais fortes e uma torrente de lágrimas esbarrou mesmo do âmago da alma.
Os dias passaram e vi-te lutar e lutar muito. Venceste batalhas sucessivas e quando se aproximava a final, num sopro inesperado, levantaste-te contra o mundo e num choro sentido conseguiste transmitir: “- Aqui estou eu, com toda a força do mundo e capaz de o enfrentar.” E foi aí mesmo que soube o quão era forte a trave mestra que te tinha dado.
Eu estava ali ao teu lado e pude então abraçar-te contra o meu peito. Procuraste-o como qualquer cria procura a mãe com a sede de a sentir e de se alimentar. Senti então o teu calor e pude explorar-te o corpo enquanto olhava o teu rosto sereno. Tão sereno e tranquilo que desconcertou toda a minha excessiva energia de querer fazer correr o tempo. Quis pará-lo ali. Era só nosso aquele momento. A voragem de te querer tanto fez-me navegar por outras memórias que te fui transmitindo.
E falei-te. Contei-te do quanto te queria. Do quanto me fazias falta. Do quanto esperei para ti. Do quanto era lindo o sol. Do quanto eram lindas as manhãs de nevoeiro que queria partilhar contigo numa praia de mar agitado. Contei-te das fábulas do tempo em que raposas cativam príncipes que viajavam de planeta em planeta, que cuidavam de flores e que admiravam os embondeiros. Falei-te do futuro. Do meu, do teu e do nosso. Do tanto que queria para ti, do que podias dar e do quanto isso era difícil e fácil ao mesmo tempo.
O tempo foi correndo e esta nossa ligação foi-se fortalecendo. Ao meu peito abrias os olhos e fixamente te fixavas nos meus. E destes dois pares de olhos castanhos correram rios de palavras que mudamente te fui largando e oferecendo, como tu oferecias as tuas que ainda não conseguias balbuciar.
Eram indevassáveis esses nossos momentos. Tão indevassáveis que o tempo parava ali só para te poder admirar. E como eras lindo. Perfeito. Sereno. Tranquilo. E como tinha medo de te perder. Como me angustiava o futuro. Do quanto o queria mudar para tudo se te tornar fácil e cresceres para a Vida.
E foi aí, nessas paragens, que fui sentido o teu crescer e o quanto te foste tornando cada vez menos nós e cada vez mais tu e eu. A ligação, essa, cresceu, tal como as cumplicidades e as discordâncias.
Hoje vejo-te como um homem pequenino que, para além dos olhos castanhos, herdou de mim a sensibilidade e a força de viver.
E hoje, ainda te digo também: tenho tantas saudades do passado e outras tantas do futuro.

Tom Waits - Tom Traubert's Blues

2008-04-27T23:40:00.003+01:00

Em nome de uma grande amizade muitas vezes alimentada ao som de Tom Waits.

Gargalhadas, risos, mágoas despejadas, choros e muitas cumplicidades.

Quando o olhar basta para dizer tudo, não há "avareia" que passe em branco.

Agora que te escuto, não falo do "infalável" e deixo correr o som para te embalar a noite.

Poder-se-à jurar amizade eterna como se juram os amores?

E será que ficou?

2008-04-25T03:31:00.002+01:00

José Mário Branco - Ser solidário

Ser solidário assim pr’além da vida

Por dentro da distância percorrida

Fazer de cada perda uma raiz

E improvavelmente ser feliz
De como aqui chegar não é mister

Contar o que já sabe quem souber

O estrume em que germina a ilusão

Fecundará por certo esta canção

Ser solidário sim, por sobre a morte
Que depois dela só o tempo é forte
E a morte nunca o tempo a redime
Mas sim o amor dos homens que se exprime

De como aqui chegar vale a pena
já que a moral da história é tão pequena
Que nunca por vingança eu te daria

No ventre das canções sabedoria

Ser solidário assim para além da vida
Por dentro da distância percorrida
Fazer de cada perda uma raiz
e provavelmente ser feliz

A cantiga é uma Arma - GAC Vozes na Luta

2008-04-25T01:48:00.002+01:00

Lembranças do tempo de todos os sonhos

Cerco aos TLP - Abril de 1974

2008-04-25T01:41:00.004+01:00

Momentos Históricos

As Portas que Abril abriu

2008-04-25T01:25:00.003+01:00

As Portas que Abril Abriu

José Carlos Ary dos Santos

Era uma vez um país
onde entre o mar e a guerra
vivia o mais infeliz
dos povos à beira-terra.
Onde entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo se debruçava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

Era uma vez um país
onde o pão era contado
onde quem tinha a raiz
tinha o fruto arrecadado
onde quem tinha o dinheiro
tinha o operário algemado
onde suava o ceifeiro
que dormia com o gado
onde tossia o mineiro
em Aljustrel ajustado
onde morria primeiro
quem nascia desgraçado.

Era uma vez um país
de tal maneira explorado
pelos consórcios fabris
pelo mando acumulado
pelas ideias nazis
pelo dinheiro estragado
pelo dobrar da cerviz
pelo trabalho amarrado
que até hoje já se diz
que nos tempos do passado
se chamava esse país
Portugal suicidado.

Ali nas vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
vivia um povo tão pobre
que partia para a guerra
para encher quem estava podre
de comer a sua terra.

Um povo que era levado
para Angola nos porões
um povo que era tratado
como a arma dos patrões
um povo que era obrigado
a matar por suas mãos
sem saber que um bom soldado
nunca fere os seus irmãos.

Ora passou-se porém
que dentro de um povo escravo
alguém que lhe queria bem
um dia plantou um cravo.

Era a semente da esperança
feita de força e vontade
era ainda uma criança
mas já era a liberdade.

Era já uma promessa
era a força da razão
do coração à cabeça
da cabeça ao coração.
Quem o fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

Esses que tinham lutado
a defender um irmão
esses que tinham passado
o horror da solidão
esses que tinham jurado
sobre uma côdea de pão
ver o povo libertado
do terror da opressão.

Não tinham armas é certo
mas tinham toda a razão
quando um homem morre perto
tem de haver distanciação

uma pistola guardada
nas dobras da sua opção
uma bala disparada
contra a sua própria mão
e uma força perseguida
que na escolha do mais forte
faz com que a força da vida
seja maior do que a morte.

Quem o fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

Posta a semente do cravo
começou a floração
do capitão ao soldado
do soldado ao capitão.

Foi então que o povo armado
percebeu qual a razão
porque o povo despojado
lhe punha as armas na mão.

Pois também ele humilhado
em sua própria grandeza
era soldado forçado
contra a pátria portuguesa.

Era preso e exilado
e no seu próprio país
muitas vezes estrangulado
pelos generais senis.

Capitão que não comanda
não pode ficar calado
é o povo que lhe manda
ser capitão revoltado
é o povo que lhe diz
que não ceda e não hesite
– pode nascer um país
do ventre duma chaimite.

Porque a força bem empregue
contra a posição contrária
nunca oprime nem persegue
– é força revolucionária!

Foi então que Abril abriu
as portas da claridade
e a nossa gente invadiu
a sua própria cidade.

Disse a primeira palavra
na madrugada serena
um poeta que cantava
o povo é quem mais ordena.

E então por vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
desceram homens sem medo
marujos soldados «páras»
que não queriam o degredo
dum povo que se separa.
E chegaram à cidade
onde os monstros se acoitavam
era a hora da verdade
para as hienas que mandavam
a hora da claridade
para os sóis que despontavam
e a hora da vontade
para os homens que lutavam.

Em idas vindas esperas
encontros esquinas e praças
não se pouparam as feras
arrancaram-se as mordaças
e o povo saiu à rua
com sete pedras na mão
e uma pedra de lua
no lugar do coração.

Dizia soldado amigo
meu camarada e irmão
este povo está contigo
nascemos do mesmo chão
trazemos a mesma chama
temos a mesma ração
dormimos na mesma cama
comendo do mesmo pão.
Camarada e meu amigo
soldadinho ou capitão
este povo está contigo
a malta dá-te razão.

Foi esta força sem tiros
de antes quebrar que torcer
esta ausência de suspiros
esta fúria de viver
este mar de vozes livres
sempre a crescer a crescer
que das espingardas fez livros
para aprendermos a ler
que dos canhões fez enxadas
para lavrarmos a terra
e das balas disparadas
apenas o fim da guerra.

Foi esta força viril
de antes quebrar que torcer
que em vinte e cinco de Abril f
ez Portugal renascer.

E em Lisboa capital
dos novos mestres de Aviz
o povo de Portugal
deu o poder a quem quis.

Mesmo que tenha passado
às vezes por mãos estranhas
o poder que ali foi dado
saiu das nossas entranhas.
Saiu das vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
onde um povo se curvava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe.
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu.

Essas portas que em Caxias
se escancararam de vez
essas janelas vazias
que se encheram outra vez
e essas celas tão frias
tão cheias de sordidez
que espreitavam como espias
todo o povo português.

Agora que já floriu
a esperança na nossa terra
as portas que Abril abriu
nunca mais ninguém as cerra.

Contra tudo o que era velho
levantado como um punho
em Maio surgiu vermelho
o cravo do mês de Junho.

Quando o povo desfilou
nas ruas em procissão
de novo se processou
a própria revolução.

Mas eram olhos as balas
abraços punhais e lanças
enamoradas as alas
dos soldados e crianças.

E o grito que foi ouvido
tantas vezes repetido
dizia que o povo unido
jamais seria vencido.

Contra tudo o que era velho
levantado como um punho
em Maio surgiu vermelho
o cravo do mês de Junho.

E então operários mineiros
pescadores e ganhões
marçanos e carpinteiros
empregados dos balcões
mulheres a dias pedreiros
reformados sem pensões
dactilógrafos carteiros
e outras muitas profissões
souberam que o seu dinheiro
era presa dos patrões.

A seu lado também estavam
jornalistas que escreviam
actores que se desdobravam
cientistas que aprendiam
poetas que estrebuchavam
cantores que não se vendiam
mas enquanto estes lutavam
é certo que não sentiam
a fome com que apertavam
os cintos dos que os ouviam.

Porém cantar é ternura
escrever constrói liberdade
e não há coisa mais pura
do que dizer a verdade.

E uns e outros irmanados
na mesma luta de ideais
ambos sectores explorados
ficaram partes iguais.

Entanto não descansavam
entre pragas e perjúrios
agulhas que se espetavam
silêncios boatos murmúrios
risinhos que se calavam
palácios contra tugúrios
fortunas que levantavam
promessas de maus augúrios
os que em vida se enterravam
por serem falsos e espúrios
maiorais da minoria
que diziam silenciosa
e que em silêncio fazia
a coisa mais horrorosa:
minar como um sinapismo
e com ordenados régios
o alvor do socialismo
e o fim dos privilégios.

Foi então se bem vos lembro
que sucedeu a vindima
quando pisámos Setembro
a verdade veio acima.

E foi um mosto tão forte
que sabia tanto a Abril
que nem o medo da morte
nos fez voltar ao redil.

Ali ficámos de pé
juntos soldados e povo
para mostrarmos como é
que se faz um país novo.

Ali dissemos não passa!
E a reacção não passou.
Quem já viveu a desgraça
odeia a quem desgraçou.

Foi a força do Outono
mais forte que a Primavera
que trouxe os homens sem dono
de que o povo estava à espera.

Foi a força dos mineiros
pescadores e ganhões
operários e carpinteiros
empregados dos balcões
mulheres a dias pedreiros
reformados sem pensões
dactilógrafos carteiros
e outras muitas profissões
que deu o poder cimeiro
a quem não queria patrões.

Desde esse dia em que todos
nós repartimos o pão
é que acabaram os bodos
— cumpriu-se a revolução.

Porém em quintas vivendas
palácios e palacetes
os generais com prebendas
caciques e cacetetes
os que montavam cavalos
para caçarem veados
os que davam dois estalos
na cara dos empregados
os que tinham bons amigos
no consórcio dos sabões
e coçavam os umbigos
como quem coça os galões
os generais subalternos
que aceitavam os patrões
os generais inimigos
os generais garanhões
teciam teias de aranha
e eram mais camaleões
que a lombriga que se amanha
com os próprios cagalhões.
Com generais desta apanha
já não há revoluções.

Por isso o onze de Março
foi um baile de Tartufos
uma alternância de terços
entre ricaços e bufos.

E tivemos de pagar
com o sangue de um soldado
o preço de já não estar
Portugal suicidado.

Fugiram como cobardes
e para terras de Espanha
os que faziam alardes
dos combates em campanha.

E aqui ficaram de pé
capitães de pedra e cal
os homens que na Guiné
aprenderam Portugal.

Os tais homens que sentiram
que um animal racional
opõe àqueles que o firam
consciência nacional.

Os tais homens que souberam
fazer a revolução
porque na guerra entenderam
o que era a libertação.

Os que viram claramente
e com os cinco sentidos
morrer tanta tanta gente
que todos ficaram vivos.

Os tais homens feitos de aço
temperado com a tristeza
que envolveram num abraço
toda a história portuguesa.

Essa história tão bonita
e depois tão maltratada
por quem herdou a desdita
da história colonizada.

Dai ao povo o que é do povo
pois o mar não tem patrões.
– Não havia estado novo
nos poemas de Camões!

Havia sim a lonjura
e uma vela desfraldada
para levar a ternura
à distância imaginada.

Foi este lado da história
que os capitães descobriram
que ficará na memória
das naus que de Abril partiram

das naves que transportaram
o nosso abraço profundo
aos povos que agora deram
novos países ao mundo.

Por saberem como é
ficaram de pedra e cal
capitães que na Guiné
descobriram Portugal.

E em sua pátria fizeram
o que deviam fazer:
ao seu povo devolveram
o que o povo tinha a haver:
Bancos seguros petróleos
que ficarão a render
ao invés dos monopólios
para o trabalho crescer.
Guindastes portos navios
e outras coisas para erguer
antenas centrais e fios
dum país que vai nascer.

Mesmo que seja com frio
é preciso é aquecer
pensar que somos um rio
que vai dar onde quiser

pensar que somos um mar
que nunca mais tem fronteiras
e havemos de navegar
de muitíssimas maneiras.

No Minho com pés de linho
no Alentejo com pão
no Ribatejo com vinho
na Beira com requeijão
e trocando agora as voltas
ao vira da produção
no Alentejo bolotas
no Algarve maçapão
vindimas no Alto Douro
tomates em Azeitão
azeite da cor do ouro
que é verde ao pé do Fundão
e fica amarelo puro
nos campos do Baleizão.
Quando a terra for do povo
o povo deita-lhe a mão!

É isto a reforma agrária
em sua própria expressão:
a maneira mais primária
de que nós temos um quinhão
da semente proletária
da nossa revolução.

Quem a fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

De tudo o que Abril abriu
ainda pouco se disse
um menino que sorriu
uma porta que se abrisse
um fruto que se expandiu
um pão que se repartisse
um capitão que seguiu
o que a história lhe predisse
e entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo que levantava
sobre um rio de pobreza
a bandeira em que ondulava
a sua própria grandeza!
De tudo o que Abril abriu
ainda pouco se disse
e só nos faltava agora
que este Abril não se cumprisse.
Só nos faltava que os cães
viessem ferrar o dente
na carne dos capitães
que se arriscaram na frente.

Na frente de todos nós
povo soberano e total
que ao mesmo tempo é a voz
e o braço de Portugal.

Ouvi banqueiros fascistas
agiotas do lazer
latifundiários machistas
balofos verbos de encher
e outras coisas em istas
que não cabe dizer aqui
que aos capitães progressistas
o povo deu o poder!
E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe!
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu!

SEMPRE!!!

2008-04-25T00:10:00.001+01:00

Queixa das almas jovens censuradas

2008-04-24T23:50:00.000+01:00

Dão-nos um lírio e um canivete
e uma alma para ir à escola
mais um letreiro que promete
raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário
que tem a forma de uma cidade
mais um relógio e um calendário
onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim
para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos um prémio de ser assim
sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu
para tirarmos o retrato
Dão-nos bilhetes para o céu
levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crânios ermos
com as cabeleiras das avós
para jamais nos parecermos
connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história
da nossa historia sem enredo
e não nos soa na memória
outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados
que adormecemos no seu ombro
somos vazios despovoados
de personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho
e um pacote de tabaco
dão-nos um pente e um espelho
pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça
e uma cabeça presa à cintura
para que o corpo não pareça
a forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro
com embutidos de diamante
para organizar já o enterro
do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal
um avião e um violino
mas não nos dão o animal
que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão
com carimbo no passaporte
por isso a nossa dimensão
não é a vida, nem é a morte

Natália Correia

2008-04-24T23:40:00.001+01:00

Salazar e a apologia da guerra

“Sem hesitações, sem queixumes, naturalmente como quem vive a vida, os homens marcham para climas inóspitos e terras distantes a cumprir o seu dever.
O dever que lhes é ditado pelo coração e pelo fim da fé e do patriotismo que os ilumina. E entre esta missão eu entendo mesmo que não se devem chorar os mortos, ou melhor nós havemos de chorar os mortos se os vivos não os merecerem.”

Love Is A Losing Game

2008-04-23T23:48:00.002+01:00

Amy Winehouse - Love Is A Losing Game

Só porque me apetece.
E porque há dias assim.
Ao som de um gin tónico e a olhar o amanhã.

Claridade dada pelo tempo

2008-04-15T15:42:00.004+01:00

(foto: Nuno Guerreiro)

Deixa-me sentar numa nuvem
a mais alta
e dar pontapés na Lua
que era como eu devia ter vivido
a vida toda
dar pontapés
até sentir um tal cansaço nas pernas
que elas pudessem voar
mas não é possível
que tenho tonturas e quando
olho para baixo
vejo sempre planícies muito brancas
intermináveis
povoadas por uma enorme quantidade
de sombras
dá-me um cão ou uma bola
ou qualquer coisa que eu possa olhar
dá-me os teus braços exaustivamente
longos
dá-me o sono que me pediste uma vez
e que transformaste apenas para
teu prazer
nos nossos encontros e nos nossos
dias perdidos e achados logo em
seguida
depois de terem passado
por uma ponte feita por nós dois
em qualquer sítio me serve
encontrar o teu cabelo
em qualquer lugar me bastam
os teus olhos
porque
sentado numa nuvem
na lua
ou em qualquer precipício
eu sei
que as minhas pernas
feitas pássaros
voam para ti
e as tonturas que a planície me dá
são feitas por nós
de propósito
para irritar aqueles que não sabem
subir e descer as montanhas geladas
são feitas por nós
para nunca nos esquecermos
da beleza dum corpo
cintilando fulgurantemente
para nunca nos esquecermos
do abraço que nos foi dado
por um braço desconhecido
nós sabemos
tu e eu
que depois de tudo
apenas existem os nossos corpos
rutilantes
até se perderem no
limite do olhar
dá-me um cigarro
mesmo que seja só um
já me basta

desde que seja dado por ti
mas não me leves
não me tires
as tonturas que eu teria
que eu terei
sempre que penso cá de cima
duma altura vertiginosa
onde a própria águia
nada mais é que um minúsculo
objecto perdido
onde a nuvem
mais alta de todas
se agasalha como um cão de caça
leva-me a recordação
apenas a recordação
da vida martelada
que em mim tem ficado
como herança dada há mil e
duzentos anos

deixa que eu fique
muito afastado
silencioso
e único
no alto daquela nuvem
que escolhi
ainda antes de existir

Mário Henrique Leiria

2008-04-13T01:28:00.004+01:00

O mistério das coisas, onde está ele?
Onde está ele que não aparece?
Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?
Que sabe o rio e que sabe a árvore
E eu, que não sou mais do que eles, que sei disso?
Sempre que olho para as coisas e penso no que os homens pensam delas,
Rio como um regato que soa fresco numa pedra.
Porque o único sentido oculto das coisas
É elas não terem sentido oculto nenhum,
É mais estranho do que todas as estranhezas
E do que os sonhos de todos os poetas
E os pensamentos de todos os filósofos,
Que as coisas sejam realmente o que parecem ser
E não haja nada que compreender.
Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos: -
As coisas não têm significação: têm existência.
As coisas são o único sentido oculto das coisas.

Fernando Pessoa/Alberto Caeiro

Desperta-me

2008-04-12T02:54:00.005+01:00

Desperta-me de noite
o teu desejo
na vaga dos teus dedos
com que vergas
o sono em que me deito

É rede a tua língua
em sua teia
é vício as palavras
com que falas

A trégua
a entrega
o disfarce

E lembras os meus ombros
docemente
na dobra do lençol que desfazes

Desperta-me de noite
com o teu corpo
tiras-me do sono
onde resvalo

E eu pouco a pouco
vou repelindo a noite
e tu dentro de mim
vai descobrindo vales.

Maria Teresa Horta

2008-04-06T02:05:00.004+01:00

Rodrigo Leão - Passion

Só assim me faz sentido viver.
Em permanente estado de paixão.
Pela vida e por tudo o que ela encerra.
Paixão pelos caminhos que se desbravam, se abrem e calcorreamos de peito aberto.
Paixão pelos amigos (os verdadeiros) e por aqueles que se entrecruzam nas linhas que vamos deixando que delineiem, esporadicamente, lado a lado com nossas.
Só assim faz sentido mesmo.
É viver a vida como se de um permanente tango se tratasse.
Intenso.
Carnal.
E quente.

2008-04-01T18:53:00.004+01:00

E a cor chegou... ao quintal.
À alma, essa, pequenos apontamentos lhe vão tocando ao ritmo do passar dos dias.

2008-03-20T01:42:00.004Z

Dói-me a dor de ter o que não tenho
Ter o que tenho e não o quer, dor igual dá
Mas dor por dor e ter por ter
que movimento é este que
vai e volta
cruza os dias
revolve os sentidos
e estes perdem a cor.
Mas e as palavras e os fios que as cruzam?
Que papel trazem afinal a este sentir?
É a cor da vida, dirão alguns.
Outros há a quem nada tocam
E esses sim:
São felizes.
Melhor assim!

2008-03-16T15:52:00.002Z

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.
Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga

2008-03-09T22:04:00.001Z

Good times...

2008-03-09T20:48:00.002Z

Para um amigo tenho sempre um relógio
esquecido em qualquer fundo de algibeira.
Mas esse relógio não marca o tempo inútil.
São restos de tabaco e de ternura rápida.
É um arco-iris de sombra, quente e trémulo.
É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.

António Ramos Rosa
in "Viagem através de uma nebulosa"

Será sempre um primeiro dia

2008-03-02T00:37:00.003Z

"(…) Pouco a pouco o passo faz-se vagabundo
dá-se a volta ao medo dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
(…) E é então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que leva a peito
bebe-se come-se e alguém nos diz bom proveito
(…) Depois vem cansaços e o corpo fraqueja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso por curto que seja
apagam-se dúvidas num mar de cerveja
(…) Enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
(…)E entretanto o tempo fez cinza da brasa
e outra maré cheia virá da maré vaza
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida.”

2008-02-17T13:12:00.002Z

Assim corre o tempo que atravessa os caminhos da alma. E essa enche-se de paletes de cor marcadas pelos tons pardos e indefinidos.

2008-02-10T02:12:00.000Z

"Cada pessoa que passa na nossa vida, passa sozinha, mas quando parte, nunca vai só nem nos deixa a sós. Leva um pouco de nós, deixa um pouco de si mesmo. Há os que levam muito, mas há os que não levam nada."

Saint-Exupéry

2008-01-26T18:08:00.000Z

“Que faz andar a estrada? … o sonho.

Enquanto a gente sonhar a estrada permanecerá viva.

É para isso que servem os caminhos. Para nos fazerem parentes do futuro."

Mia Couto

É impossível ser feliz sozinho...

2008-01-17T00:31:00.000Z

João Gilberto - Wave

Intemporal, irresistível e com um mundo de verdades guardadas dentro que batem forte "enquanto a noite vem nos envolver".

"Vou te contar
Os olhos já não podem ver
Coisas que só o coração
Pode entender
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho...

O resto é mar
É tudo que eu não sei contar
São coisas lindas
Que eu tenho prá te dar
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho...

Da primeira vez
Era a cidade
Da segunda o cais
E a eternidade...

Agora eu já sei
Da onda que se ergueu no mar
E das estrelas
Que esquecemos de contar
O amor se deixa surpreender
Enquanto a noite
Vem nos envolver...

Vou te contar
Os olhos já não podem ver
Coisas que só o coração
Pode entender
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho...

O resto é mar
É tudo que eu não sei contar
São coisas lindas
Que eu tenho prá te dar
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho...

Da primeira vez
Era a cidade
Da segunda o cais
E a eternidade...

Agora eu já sei
Da onda que se ergueu no mar
E das estrelas
Que esquecemos de contar
O amor se deixa surpreender
Enquanto a noite
Vem nos envolver...

Da primeira vez
Era a cidade
Da segunda o cais
E a eternidade...

Agora eu já sei
Da onda que se ergueu no mar
E das estrelas
Que esquecemos de contar
O amor se deixa surpreender
Enquanto a noite
Vem nos envolver..."

2007-12-29T01:15:00.000Z

Quando os olhos dizem tudo aquilo as palavras não são capazes de traduzir...

2007-12-14T01:19:00.000Z

Confundem-se as formas e as imagens.

É a natureza a entrar-nos pela carne.

Os corpos moldam-se às vontades dos desejos.

E estes marcados pelo correr do tempo.

São fogos que se apagam e outros que renascem em inundações de sentires.

A força telúrica da natureza a jogar com o corpo que habitamos. Sós.

2007-12-09T23:36:00.000Z

“O amor de alguém é um presente tão inesperado e tão pouco merecido que devemos espantar-nos que não no-lo retirem mais cedo. Não estou inquieto por aqueles que ainda não conheces, ao encontro de quem vais e que porventura te esperam: aquele que eles vão conhecer será diferente daquele que eu julguei conhecer e creio amar. Não se possui ninguém (mesmo os que pecam não o conseguem) e, sendo a arte a única forma de posse verdadeira, o que importa é recriar um ser e não prendê-lo. Gherardo, não te enganes sobre as minha lágrimas: vale mais que os que amamos partam quando ainda conseguimos chorá-los. Se ficasses, talvez a tua presença, ao sobrepor-se-lhe, enfraquecesse a imagem que me importa conservar dela. Tal como as tuas vestes não são mais que o invólucro do teu corpo, assim tu também não és mais para mim do que o invólucro de um outro que extraí de ti e que te vai sobreviver. Gherardo, tu és agora mais belo que tu mesmo.

Só se possuem eternamente os amigos de quem nos separamos.”

Marguerite Yourcenar, in "Sistina"

2007-12-09T16:21:00.000Z

"Podemos muito bem, se for esse o nosso desejo, vaguear sem destino pelo vasto mundo do acaso. Que é como quem diz, sem raízes, exactamente da mesma maneira que a semente alada de certas plantas esvoaça ao sabor da brisa primaveril.

E, contudo, não faltará ao mesmo tempo quem negue a existência daquilo a que se convencionou chamar o destino. O que está feito, feito está, o que tem se ser tem muita força e por aí fora. Por outras palavras, quer queiramos quer não, a nossa existência resume-se a uma sucessão de instantes passageiros aprisionados entre o «tudo» que ficou para trás e o «nada» que temos pela frente. Decididamente, neste mundo não há lugar para as coincidências nem para as probabilidades.

Na verdade, porém, não se pode dizer que entre esses dois pontos de vista exista uma grande diferença. O que se passa - como, de resto, em qualquer confronto de opiniões - é o mesmo que sucede com certos pratos culinários: são conhecidos por nomes diferentes mas, na prática, o resultado não varia. "

Haruki Murakami, in 'Em Busca do Carneiro Selvagem'

Soneto de aniversário

2007-12-02T01:04:00.000Z

Passem-se dias, horas, meses, anos
Amadureçam as ilusões da vida

Prossiga ela sempre dividida

Entre compensações e desenganos.

Faça-se a carne mais envelhecida

Diminuam os bens, cresçam os danos

Vença o ideal de andar caminhos planos

Melhor que levar tudo de vencida.

Queira-se antes ventura que aventura

À medida que a têmpora embranquece

E fica tenra a fibra que era dura.

E eu te direi: amiga minha, esquece...

Que grande é este amor meu de criatura

Que vê envelhecer e não envelhece.

Vinicius de Moraes